Ninguém soprou o balão

Verão

E o ar escalda.

Verão

No meu corpo roupas leves,

como leve o pensamento.

Leve, leve como o vento,

vou subindo, vou subindo...

Bola de sabão brilhando ao sol de Verão.

Bola de sabão, também meu coração.

O sol que brilha, e eu que subo...

O sol que sobe e eu que brilho.

Subo... subo... vou voando...

No meu corpo, roupa é brisa,

no meu espírito vida é sopro.

Tao leve cá por dentro...

Como leve estou por fora.

Um sopro mais forte rebenta o balão...

Outro balão já se forma.

Verão e o ar abrasa

Verão...

Abrasa meu coração.

Leve, leve, vou subindo...

Bola de sabão, sopro leve de Verão.

....

(O Fernando diz: “O Inácio suicidou-se!”)

Bola de chumbo pesa. Pesado meu coração.

Bola de sabão por onde andas?

O teu olhar onde está?

De que te serve o amor?

Para que te serve amar?

Somos tanto, ou somos tantos?...

Poucos, muito, nada somos.

Bola de sabão, João?

Ninguém soprou o balão.

Ninguém parou a teu lado.

Nenhum olhar demorado.

Apenas um encolher de ombros:

“Morreu afogado o coitado.”

O João morreu. O mundo permaneceu.

E dentro de mim há raiva.

Raiva de sermos cada um de nós, um só.

Raiva por vivermos virados para nós.

Raiva de estarmos sós

Existindo lado a lado.

Digo “Ninguém parou a teu lado”

Mas a raiva é mais por mim.

Jesus, será mesmo assim?

É uma vida que acaba.

Um universo se extingue.

Um irmão nosso que morre.

Pior. Um irmão nosso que escolhe a morte

Como remédio final.

No mesmo dia em que o meu balão subia, subia...

Alguém como eu, olhando o mesmo sol que me aquecia, dizia

“Adeus. Acabou. Não prestou. Não trouxe nada e tudo me levou.”

Estrangeiro. Oscilava. Ía cair. Ninguém ajudou.

Caiu!

A raiva é toda por mim.

(de que me serve o amor?)

A raiva é do meu próprio choro.

Tivesse chorado antes,

Contigo e a teu lado.

Tivesse querido ajudar.

Estava muito ocupada

(todos nós muito ocupados)

Não há tempo p’ra parar.

O Outro?... Que se lixe o Outro...

Bola de chumbo pesa. Pesado meu coração.

Para que te serve o amor

Se não aprendeste a amar?

Bola de sabão, ridícula bola de sabão,

Não sobes não.

Pesado o teu coração.

O corpo gelado do teu irmão é uma acusação

que arrefeceu o teu Verão

E te esvaziou o balão.

Não é pena de ti que eu tenho, João

(tu entendes...)

É antes raiva e pena de mim.

Mas até a minha raiva é vã...

Sou aquilo que censuro.

Aquilo que digo é fumo,

Sinto-me culpada. Sou culpada.

Já não é Verão

Já não há balão.

Há menos um coração.

Somos tanto, ou somos tantos?

Poucos, muito, nada somos.

Bola de sabão, João?

Ninguém soprou o balão!

(Esta espécie de catarse marcou a minha entrada na adultícia.

Curiosamente, há algo em nós que permanece imune ao tempo...)

O poeta beija tudo

O poeta beija tudo, graças a Deus... E aprende com as coisas a sua lição de sinceridade...

E diz assim: "É preciso saber olhar..."

E pode ser, em qualquer idade, ingénuo como as crianças, entusiasta como os adolescentes e profundo como os homens feitos...

E levanta uma pedra escura e áspera para mostrar uma flor que está por detrás...

E perde tempo (ganha tempo...) a namorar uma ovelha...

E comove-se com coisas de nada: um pássaro que canta, uma mulher bonita que passou, uma menina que lhe sorriu, um pai que olhou desvanecido para o filho pequenino, um bocadinho de sol depois de um dia chuvoso...

E acha que tudo é importante...

E pega no braço dos homens que estavam tristes e vai passear com eles para o jardim...

E reparou que os homens estavam tristes...

E escreveu uns versos que começam desta maneira: "O segredo é amar..."

Sebastião da Gama in Diário.

O colibri na floresta em chamas

Wangari Maathai, Prémio Nobel da Paz de 2004, recontou esta história que um índio um dia lhe contou sobre um pequeno colibri:

“Havia um grande incêndio na floresta. Preocupados, os animais fugiam da selva em chamas. Quando todos se encontraram num lugar seguro, bem longe do fogo, ficaram apenas a olhar. Sentiam que nada podiam fazer, pois o incêndio era enorme. No entanto, um pequeno colibri decidiu que tentaria apagar o fogo. O pássaro foi até um rio próximo, pegou uma gota de água, sobrevoou a floresta em chamas e lançou a gota que carregava no bico. Enquanto ele ia e vinha, os outros animais perguntavam-lhe: “O que estás a fazer? Não podes fazer nada, tu és muito pequeno e este incêndio é muito grande”. Alguns animais tinham bicos bem grandes, e não ajudavam. Mas o colibri estava convencido de que podia apagar o incêndio e continuou lançando pequenas gotas nas chamas que consumiam as árvores/…./No final, diante da floresta queimada, o colibri pôde dizer aos demais animais: - Eu fiz o melhor que podia.”

(adaptação)

Muda de Vida ou Muda de Poema

Um poema não é uma coisa que se coloca sobre o teu dia como um condimento sobre o teu almoço. A vida de uma pessoa não tem material semelhante a nada que conheças. Existir é feito de peças impossíveis de copiar. E a poesia não entra nesse material único - a vida de uma pessoa - como o avião no ar ou o acidente do avião na terra dura. Um poema não é manso nem meigo, não é mau nem ilegal.

Os homens não se medem pelos poemas que leram, mas talvez fosse melhor. O que é a fita métrica comparada com algo intenso? Há poemas que explicam trinta graus de uma vida e poemas que são um ofício de demolição completa: o edifício é trocado por outro, como se um edifício fosse uma camisa. Muda de vida ou, claro, muda de poema.

Gonçalo M. Tavares

Como um vidro estalado. A quem me ler

Não direi, já agora, se esta imagem

Vem serena dos ramos que perderam

As folhas contra o céu, ou se mastigo

Qualquer raiva escondida.

Como doendo, ou sendo, ou mastigando,

Sejam rendas aéreas, alma ferida,

Fecho, brusco, o poema onde não digo.

José Saramago in Provavemente Alegria

(à Sophia nos seus 99 anos de nascimento)

Outro dia falava-se de ciúmes, particularmente, em relações monogâmicas. E lembrei-me do pinguim, que como todos sabemos é uma das espécies que acasala para a vida toda (e não vem agora ao caso tentar perceber se isto é “por amor ou por interesse”...). Mas nos humanos, como nos pinguins, os ciúmes podem, efectivamente, ser fundamentados. E aí, não sei como resolverá o pinguim, mas entre nós melhor pensar muito bem o que se quer da vida, porque ninguém (?) aguenta viver a vida inteira com essa dor aguda/crónica. Mas, frequentes vezes, o ciumento é alguém que sofre e que acaba por fazer sofrer, sem razão. O ciumento apresenta assim uma imaginação fértil no que diz respeito a hipóteses variadas, qual delas a mais ultrajante para si próprio, mas parece muito pouco dotado para aceitar a realidade. Se este ciumento não consegue, de todo, controlar a sua imaginação, deve então procurar distraí-la de formas mais saudáveis e/ou mais produtivas. Ou seja, em vez de sair a correr ao encontro de outra pessoa, só para provar que "há mais quem queira”, pode ir arrumar o escritório, passar a ferro, organizar  as gavetas, passear o cão, ou se não tem cão, passear-se a si mesmo, mas sózinho..., que o silêncio (com ou sem travesseiro) é sempre um bom conselheiro. Ou então, faça como o pinguim um “dois em um”, dê uns mergulhos que arrefece as ideias enquanto faz exercício. E vai ver que continuando a terapia, até pode ir longe no desporto e, principalmente, na relação.